Escritos de otoño I

Cuando no hay palabra.
Cuando el sentimiento es ambiguo.
Cuando es real, pero real posta.

Ahí te espero pero no estás.
No estás pero no me importa
porque nunca estuviste
porque es imposible traerte ahora.

Porque como un hilo, como la lana en madeja.
Como todo, esto termina.
Quizá sea lo que esperabas
Yo, a mi manera, lo deseaba hace rato.

Entonces juego a escribir en verso
lo que debió ser prosa.
Entonces juego
para no estar triste.
Pero lo estoy.

Entonces recuerdo auriculares y partidos
mezclados entre un montón de cosas
en mi madeja que es mi vida.

Juego mientras un gato  observa y espera  para atacarme.