Cachetes rojo Claudio

I

Qué cosa rara la vergüenza.
Esa especie de moral que no sentencia.
Tiene algo pícaro en la diéresis y en los cachetes colorados,
a la vez indica arrepentimiento y temor.

Simpática la señorita, limita como el miedo.
Es la cobardía exteriorizada,
con el mejor vestido puesto.

II

Ya es invierno.
¿Qué hago?
Si desde diciembre espero mayo
Y espero junio.
¿Qué hago ante el invierno?

No entro en mi caparazón.
El acolchado de plumas me da alergia.
Hay trece grados, humedad y árboles que conservan sus hojas.

¿Qué hago después de un otoño que cumplió con creces?
Que intenso, se encargó de tensar y destensar.
Como imantando un latido.
Qué hago si después de eso se fue sin saludar.

III
Ahora viene el invierno, que es momento de decisiones

Y  me agarra en cualquiera.
Y ante el frío los únicos que dan calor son
el piano, el canto en la bicicleta y los rojos cachetes avergonzados.

Impresiones II (ida)

"Miro y me conmuevo,

Me conmuevo como el agua corre cuando el piso es inclinado"

Fernando Pessoa

Agosto pasa una vez más

Tu figura sigue intacta

los gusanos siguen comiendo.

Tucumán es un desierto

donde los perros corren tras el camión de la basura.

Tucumán una vez más es gris,

yo me pregunto si la convertiré en mi Rua dos Douradores.

Me pregunto qué me conmueve

Los perros corrieron la basura siempre.

Desde que la asfaltaron, en el noventa y algo,

desde que la asfaltaron y los shorts blancos de mis hermanos

quedaron por la eternidad manchados de brea.

Tucumán es gris.

Es normal una mañana  húmeda y fría

cuando está por llegar septiembre.

Como si hubiera un muro en la esquina

los perros paran y dan la vuelta

buscan en las bolsas que quedaron rotas tiradas en el cordón.

A los gusanos no les molesta.

No se enteran y si se enterarán,

Los tranquilizaría saber que tarde o temprano 

esos perros serán parte de su festín

como vos ahora.

Pero tampoco lo saben.

Ochenta y ocho

Así está bien.

Lo que pasa cuando veo tu foto,

tu risa,

tus miradas.

Cuando me acuerdo de tus manos,

de tus pies sin zapato asomando por las sábanas,

tu voz,

tu dedo índice parecido a una garra.

No hay palabra que describa tu ausencia

porque no estás ausente.

Tampoco encuentro forma de  escribir tus presencias.

No hay diccionario  donde te encuentre.

No hay pretensión literaria, ni estilo narrativo

que de forma a extrañar  lo presente.

impresiones (retorno I)

Al invierno lo decora el amarillo

Y las personas que  caminan sumergidas en texturas y colores que las abrigan

Las luces de la calle, amarillas también, prendidas en el atardecer temprano,

La línea naranja/rosa del cielo que veo desde la ventana.

Yo me vuelvo amarilla también.

Mis manos. Mis manos no.
Mi pecho se cierra.

Otra vez invierno

Frío frío frío.

Frío cuando me saco las medias,

cuando me pongo el pijama y me meto en la cama.

Frió en las sábanas

Frío tu temperamento.

Frío yo. Mucho.

Julio, julio, julio.

El otoño esperado pasó

con penas, glorias,

Frío, humedad y olvido o intento de.   

Como marcando un ciclo.

Entiendo porque esperaba el otoño

Ahora todo se repite.

Vida circular. Espiral, caracol que se extiende.

Temor por no saber donde va.

Temor e intriga.

También alegría de seguir andando por más que gire alrededor de las mismas cosas.