Dos agujas

La nada reposa hasta convertirse en lo que es.
En herencia
en tardes al sol y mandarinas
en hojas cuadriculadas pintadas con fibras de colores.
En todos los tratados filosóficos
encerrados en un solo movimiento.

Mi dedo garra lastimado
por el rose de la lana.
El gato oliendo el ovillo.
Todas las actividades postergadas
hasta terminar esta fila
o una más
o dos,
o tres.

La nada que crea

cada fila

en interacción
con la anterior y la siguiente
como cada verso
en este poema.