Trash

Quizá el problema esté 
en que la fe tiene fecha de vencimiento
como el yogurt que acabo de sacar de la heladera
.
Quizá esté en atarse piedras en los pies,
en correr bajo el agua
en ahogarse.

Dijo Violeta que no se dice, se hace.
Dio un cachetazo y más tarde actuó.

Los pájaros azules se posan sobre las costillas
corretean y, a veces, pican lo ojos.
Otras, como el sapo que fuma, explotan.

Ahí está su muerte
su fecha de elaboración,
su lote, su vencimiento 
y su código de barra.

Quizá yo esté mirando
y empiecen a caer sus plumas.

Las Nubes

Vivo a la altura de las nubes.
De esas que parecen ir, como imanes,
hacia un sol que nunca tocan
pero tapan.

Sobre ellas el cielo celeste,
debajo y al costado también,
el mismo cielo violeta y naranja.
Más abajo, de las nubes y de mí,
el azul impenetrable
que parece salir del asfalto,
como si la noche viniera del suelo,
de la tierra.

Vivo a la altura de las nubes
que espesas y suaves,
distantes y frías
se desarman, como yo,
en la tarde de agosto.